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... Lesung im Handteller - 19. Juni 2002


Ich weiß etwas, das du nicht weißt, und das ist lang.
Ich weiß etwas, das du nicht weißt, und das ist viel.
Ich weiß etwas, das du nicht weißt, und das genau.
Ich weiß etwas, das du nicht weißt, aber verrate es bitte nicht!

Aus deinem Handteller Buchstabensuppe schlürfen.
Die Texturen deiner Handinnenfläche gegen das Licht besehen.
Mit Herz- und Lebens- und Liebeslinien erratische Muster zeichnen.
Mich im Schattenreich deiner Faust einschließen, um darin groß zu werden.
Mit dem ausgebreiteten Plan deiner Zukunft meine Scham bedecken.

Ein ausgetrockneter Salzsee bei 90 Grad im Zenit. Furchen, Kerben, Spuren von Vergangenem, von Gegenwärtigem. Hitze, die zu flirrenden Delirien führt. Like Lucy, die Diamanten behangene. Der Himmel in Farben von Marillenmarmelade, den Geschmack von Schweiss auf der Stirn. In dieser Gegend landeten UFOs. Begrüße die Fremden mit offenen Händen.


Blitze durchzucken die Atmosfäre. Auf die empfangenden Handteller fallen die ersten Tropfen. Die Wüste wird blühen in einem Meer von Salzkristallen, daran täglich zu lecken Glück und Gesundheit bringt. So heißt es. Man muß aber nicht alles glauben, was im Internet steht. Ich übe mich für heute im Luftkussblasen. ... das liegt doch auf der Hand.


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chlampe an alle </BODY>