"Ganz vorsichtig waren meine Berührungen, ich wollte der Heimat nicht wehtun, ich wollte sie schützen vor dem Schmutz, der von außen kommt, und machte meine sanfte Baßstimme und sagte mit ihr und mit Hilfe des Mundes: Es wird jetzt vielleicht etwas wehtun, es geht aber gleich vorbei, und wenn es dann drin ist, wirst du fast gar nichts mehr spüren, und dann gab ich meiner Stimme diesen geilen Unterton, ihr wißt schon, wie wenn der Lehrer zum schönsten Mädchen der Klasse mit dem Mund sagt: Ist hier nicht vielleicht ein kleines Komma vergessen worden? so sage ich dann mit dem Mund zur Heimat: Vielleicht wird es dir sogar gefallen, und dann nahm er das Museum, es war ganz lang geworden, ein hervorragender Architekt hatte es gebaut, und fuhr mit ihm der Heimat entlang, na, gefällt dir doch, sagte er, und streichelte mit dem Museum die entzückenden Unregelmäßigkeiten der Heimat, fuhr ihren zarten Grenzen entlang, erforschte sie, sprach dazu, beruhigte mit gemurmelten Lauten unterhalb der Verständnisgrenze, sein Katalog hatte sich aufgeblättert, war gewachsen von 500 auf 2000 Seiten, nun drängte er das Museum gegen den Grenzübergang, wollte den rotweißen Balken sich heben sehen, den Zöllner freundlich grüßen, zu Recht, wir haben nichts zu verzollen, da ist eine kleine Telefonstation, die sieht aus wie ein Pilz, kleines süßes Pilzchen, was stehst denn da so verloren?, und ganz zart und für die Heimat fast unfühlbar dringt das Museum in sie ein, zuerst der Westflügel, die Fensterlaibungen kitzeln die Grenze, sie kichert ein bißchen, denn die Heimat ist noch jung und hat nicht viel Erfahrung mit Museen, dann der Mittelbau, jetzt wird es schwierig, die Heimat ist ziemlich eng, zwar sträubt sie sich nicht gerade, aber allzutief möchte sie das Museum dann doch nicht haben, dieses aber hat jetzt sein eigenes wildes Leben entdeckt, hält sich für ein atmendes Wesen jenseits seines Besitzers, die Heimat sträubt sich gegen das sperrige Medium und erweist sich am Ende dann doch als zu glitschig für wirkliches Sträuben, duldet das Museum, schließlich ist es vollbracht, Pflüge stehen da jetzt herum und Milchbrenten, an den Wänden hängen Bilder von früher, ich zog mich zurück, packte die Ruinen ein und ging." (Paul Meidinger) zurück zu den anderen