. 71 - Fermate. Halt dich an! Wo fest? An den Kanten der Türrahmen, ein Orkan zieht auf. Ich weiß. Tage, an denen die Windräder sich nicht drehen. Die Stechmücken fliegen auf Kniehöhe, so spannungsgeladen ist die Luft. Du kratzt dich an der Stirn, unter den geschorenen Haaransätzen. Die Katzen wimmern wie Neugeborene. Jemand hat noch sein Auto geputzt. Die Pfützen vom Schmutzwasser zittern. Die Windräder stehen still. Du kicherst. Die Türrahmen waren aus Strohhalmen, knicken. HEIMAT - hat ein Sportflugzeug in den Himmel gemalt. Kurz darauf war die Schrift verblichen. Bald raschelt der Weizen, bald sind die Kirschen reif. Kornblumen blau, blau, blau, Klatschmohn, Margeriten. Lila Lupinen und rosa Fingerhut. Rasen frisch gemäht. Alles in Ordnung. Die Flügel der Windräder zeigen nach Norden. Und nach Südosten und nach Südwesten. Am Straßenrand parkt ein Kleintransporter, der zugehörige Fahrer steht bis zu den Oberschenkeln in Wiese, benetzt die Unterarme mit Grün. Du hauchst in dein Mikrofon. Funktioniert. Du rutscht die Nähte des Hosenrocks gerade. Du zupfst dir eine Fluse von der Kapuzenjacke. Alles klar. Es kann losgehen. Die Windräder ­ warten. (Dein Herz rast ein kleines bisschen zu schnell.) Der Orkan ­ senkt die Lider. Ein Regentropfen. Ein Donnerschlag. Zwei Blitzlichter schrecken auf. (Darfst dich jetzt nicht umblicken, das ist die Regel, you know.) Ich weiß. Der Orkan teilt seine Wimpern. Geht es schon los? Ja. Welt unter. Einmal ertrinken. Einmal atmen noch, und singe den Alabama-Song, und sehe sämtliche Farben eines 1A-Regenbogens. Eigentlich ganz prima. Aber still ist es doch. (Bin ich denn taub geworden?) Davon wirbeln Heim und Hof und Haus. Führen ein letztes Tänzchen auf. Als es längst zu spät war schrien sie noch um Hilfe! Hübsch, wie das nun zerbirst. Und du - du bleibst unberührt, hängst mitten drin, schaust in dieses tiefe sanfte Auge, siehst darin die Spiegelungen explodierender Sehnsüchte, ein Feuerwerk verrauchender Einfältigkeiten, von dir sind auch welche dabei. Papier, wenn es verbrennt, wird so leicht. Wir fliegen. Darüber muss ich eingeschlafen sein. Als ich erwache ist es empfindlich kalt im Rücken. Es wird schon Sommer. Der Regen hat über Nacht eine Nacktschnecke angespült. Ich schwinge mich auf ihren Rücken, reite jodelnd durch eine Lücke. Ins Morgengrauen.        zurück